Hodgkin, logo existo

É difícil  manter a clareza de espírito quando recebemos a notícia de que uma pessoa, de quem gostamos muito, tem cancro. Especialmente se essa pessoa foi das quem sofreu mais com o nosso.

E a dificuldade aumenta se essa pessoa, que trabalhou mais de 50 anos, se tinha reformado há menos de um mês, para gozar um, mais que merecido, descanso.

Apesar de continuar a acreditar que tudo tem a sua razão de ser e há-de ter um lado positivo, sinto-me meia perdida num momento em que a família se prepara para travar nova batalha contra um inimigo silencioso e traiçoeiro. Pensava que a minha experiência, enquanto paciente e familiar próxima de pacientes de cancro, me tinha dado alguma imunidade e capacidade de discernimento para encontrar as palavras mais adequadas. Mas não é o que estou a constatar. Nada nos prepara para isso. Tal como quando recebi a notícia, o silêncio tem sido o meu refúgio. Sempre disse que bem pior do que passar por um cancro era passar peloa cancro de alguém que amamos…

"Agora és minha mamã, mas quando fores minha filha vou por-te a fralda".

Vais por-me a fralda, Leonor?

"Sim, agora és minha mamã, mas depois vais ser minha filha".

Sei que a pequena estava a brincar, tal como faria com uma boneca, e não pretendeu dar àquela frase um conteúdo mais profundo. No entanto, gosto de pensar que se referia à minha velhice e ao inverter de papéis que, em regra, existe nessa fase da vida.

Claro que o papá fez-me logo descer à terra quando disse "ela só vai por-te uma fralda, aquela que vais usar na viagem até ao lar"

Há tempos que ando para escrever este post. Aveiro tem um novo ponto de interesse. A antiga casa "Major Pessoa", no Rossio, um ícone da Arte Nova, foi restaurada e convertida no Museu da Arte Nova.

Vale a pena visitar. O museu é a própria casa, que tem um decoração lindíssima. As exposições, em si, podiam ser melhores.

 Mas do que eu gosto mesmo é da cafetaria. O espaço está muito agradável, os scones são deliciosos, as torradas (de pão rústico) também. O pátio, com os puffs, é muito agradável e dá imenso jeito a quem tem criancinhas.

Acreditem, vale mesmo a pena.

Infelizmente, desconfio que não me deixam lá entrar mais, tal foi a javardice que ficou, na mesa e no chão, de pois de ter saído com as minhas crias. A Leonor deixou migalhas num raio de 10 mts e a Benedita resolveu por a mão dentro da chávena do chá (felizmente, já frio) e entorná-lo nas minhas pernas e nas dela.

Era ver, nós a sair e os gémeos a passar, um com o mini aspirador e o outro de esfregona.

"Vou partir-te a cabeça, a boca, o nariz, ah e as bochechas", dizia a  Leonor enquanto fazia festas na cabeça da Benedita"

A coisa promete. A pequena já dá sinais de não se deixar ficar.

Já me vejo a apanhar rolos de cabelo do chão.

Eram três da manhã e estava eu, de rabo para o ar, a procurar a chupeta da Leonor. Revirei os lençóis e espreitei para debaixo da cama, várias vezes, e o raio da pêpê parecia ter-se volatizado.

Entretanto, a criatura olhava para mim com ar ameaçador. Em desespero, corri para a cozinha e peguei na pêpê suplente da Benedita.

Cheguei ao quarto e tentei explicar que, às vezes, temos de aceitar coisas que não são bem aquilo que queremos. E que a vida é mesmo assim.

A pequena mirou e remirou a chupeta, dos mais variados ângulos, e acabou por metê-la na boca.

Suspirei de alívio e apaguei a luz.

Passados 5 minutos, começam os gritos "esta é da manaaaaaaaaaaaaaaaa".

Lá tornei a acender a luz, para voltar às buscas. Quando estava quase a pedir reforços (leia-se chamar o papá para ajudar a amansar a fera), eis que resolvo arrastar a cama e acabei por encontrar a porcaria da pêpê.

Volto a apagar a luz, dormito um bocadinho e, passada cerca de uma hora, começo a ouvir "estou cheia d…

Nunca pensei que fosse acontecer mas, neste momento, estou a sentir-me pressionada. Acabei de fazer uma tarte com ovos produzidos em gaiolas melhoradas (segundo dizem na caixa). Isto significa que, caso tenha corrido mal a experiência, não poderei culpar as galinhas.

Fosse eu, minimamente, organizada e mais paciente e era gaja para ficar viciada em compras com talões de desconto. Mesmo à americana. Era pior se me metesse na droga (pelo menos assim em abstracto)

Estávamos no meio do Continente e a minha "Rambo" começou a gritar "Pingo Doce venha cá". Felizmente o segurança estava longe.

"Leonor, porque é que o Martim te arranhou a cara?" "Porque eu estava a bater-lhe"