Saem em tropelos, umas empurradas outras puxadas por coisas e sons que (nos) tocam.
Dizem tudo em pequenos nadas.
Ora discretas ora diletantes geram e matam amores, outro tanto as dores.
E voam, ou não, quando se cravam no coração.
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
-
Já ninguém recebe postais de Natal! Ninguém excepto eu, que ainda não estou refeita da emoção sentida ao abrir o envelope. Tens razão min... -
Prometeram-me filhós, que na minha terra são bilharacos, aos quais outros chamam sonhos. Uma confusão total, esta dos doces de natal, que m...
Sem comentários:
Enviar um comentário
Obrigada por dar vida a este blog.